A gribe começa a ir embora (rapidinha, ela) e a vida volta lentamente ao meu corpo.

Acho que fiquei ainda mais feliz porque, depois de uns 13 anos, voltei a sentir o gostinho das balas Chita. Não sei se em algum momento elas foram vendidas aqui em Brasília, mas elas têm sabor artificial de abacaxi maduro, papel amarelinho e logomarca que sobrevive ao tempo.

Clara trouxe hoje as tais das balas, diretamente importadas de um vendedor de semáforo em Belo Horizonte – de onde fui embora há quase 13 anos. Me deu uma e foi para a reunião. Agora aqui estou de olho comprido na mesa dela, sonhando com os outros doces do saquinho. Não vou pegar. Não vou pegar. Não vou pegar.

Eu sou mesmo uma criança grande. Criança é foda.